Мария Скрягина - Вечер в опере - Мария Скрягина
Скачано с сайта prochtu.ru
Она сидела передо мной - волосы того светлого оттенка, что заставляет вспомнить ромашковые поля, акациевый мёд и дюны. Аккуратная причёска, шея и плечи открыты, видна мерцающая нить жемчужных бус. Чёрное платье подчеркивает сияние бархатистой кожи. Линия плеча и шеи - словно изгиб арфы. Лёгкое облако духов.
Но больше всего меня притягивает место рядом с ней. Пустое. Её спутник не пришёл. Почему? Линия плеча не даёт ответа. Женщина сидит совершенно спокойно. Не оглядываясь, не ища взглядом, не оборачиваясь на мужские голоса. Знает, что его не будет. Жаль, что она не может повернуться. Если бы я увидела её глаза, я бы всё поняла.
Вокруг - роскошь бархата, блеск позолоты. Но вот в зале гаснет свет. \"Богема\" Пуччини – из неё в двадцатом веке вытянут эрзац и сочинят мюзикл \"Мулен Руж\". Вечные европейские темы. Парижская мансарда, где поэту и художнику нечем растопить камин, и в ход идёт рукопись. Философа Коллена играет японец. Поэта Рудольфа - француз. А бедную Мими - русская. Слаженная интернациональная труппа. Я не знаю итальянского и читаю субтитры на экране над сценой. Жемчуг и светлые волосы сияют в темноте передо мной. Соседнее кресло - чёрная космическая дыра. И всё-таки, почему он не пришёл? Кто он? Почему смеет себя так вести с такой женщиной? И кто она? Почему позволяет?
Наверное, она живёт где-то недалеко, в Шарлоттенбурге. Да, именно там, пятиэтажный дом с красной черепичной крышей прямо на берегу Шпрее. Вокруг - огромные старые ивы, струящие свою неизбывную печаль прямо в реку. Ярко-зелёная трава, дорожка вдоль набережной. Мимо плывут прогулочные теплоходы, лодки, катера. Она смотрит на них с балкона, выкуривая тонкую мятную сигарету. На балконе - тёмно-бордовая и нежно розовая герань, кресло, старая лампа с распродажи, плед из верблюжьей шерсти, подарок матери. Здесь много влаги, которая вечерами поднимается от реки и занимает собой всё пространство. Зябко, она снова потратит лишнее на отопление, но как вытерпеть этот стылый воздух?
Она ждёт телефонного звонка, но в пустой квартире тишина. Позвонить самой? Она поднимает телефонную трубку, смотрит на цифры, опускает руку. На стенах разыгрывается обычная пьеса - отблески воды, свет фонарей, ажурные тени деревьев. Она садится за компьютер. Конечно, его нет онлайн. Его нигде нет.
Она загружает в фейсбук забавный ролик, ставит смайлики в комментариях - у неё всё хорошо. Она счастлива. И без него. Только почему так холодна постель?
Он звонит завтра, как ни в чём ни бывало, и по его голосу, такому правдивому, такому очаровывающему - она понимает, что всё - ложь. Он извиняется, уговаривает, обещает. Почему у неё не хватает сил прекратить всё это?
Она читает студентам лекцию о средневековом искусстве в университете Фрай. Бледные, тонкие женщины, похожие на птиц укоризненно смотрят с картин. Это не любовь, это страсть. Любовь не может разрушать. Что вам знать о любви, тщедушные, Ренессанс ещё не наступил!
После работы она идёт во французский ресторан недалеко от дома. Она ходит туда из-за Жана. Он настоящий француз - всегда весел, улыбчив, любит говорить комплименты. \"Здесь Франция! Прекрасная Франция, - а там, он делает один шаг за резиновое покрытие возле кафе, - уже Германия. Во Франции хорошо! Здесь всегда праздник и чудесное настроение!\" Она верит. Жан приносит кофе. И она наслаждается горько-сладким вкусом, пока вдруг не звонит телефон. И там снова - этот голос, невинный, ласковый. \"Да-да, конечно, я понимаю\", - краем глаза она видит, как прислушивается Жан, убирающий посуду с соседнего столика. Но ей удаётся держать себя в руках, и слова выходят такими же как обычно, и ничего не дрожит внутри. Только она больше не может пить кофе, слишком горький. Отставляет чашку и смотрит на проплывающий мимо катер. Расплачивается, улыбается через силу, уходит домой.
На Шарлоттенбург наползает туман. В этом дымном воздухе ей чудятся отголоски пожара. Но что горело, что?
Он приглашает её в оперу. Она выбирает своё самое лучшее платье - чёрное, с открытыми плечами, она достаёт из старинной шкатулки жемчуг. Перебирает морские ягоды одну за одной. Укладывает волосы. Она сегодня хороша, как никогда. Она верит, что всё наладится.
Антракт. Объявляют антракт. Актёры удаляются со сцены. Её нет. Успела выйти. Мне хочется найти её и увидеть глаза. Найти подтверждение своим фантазиям. Я ищу её в фойе, захожу в буфет. Незнакомки нигде нет. Бокал вина. Белого. Цвета акациевого мёда, ромашковых полей и песчаных дюн. Возвращаюсь на своё место. Она уже в ожидании. Хотя бы профиль, но снова вижу только гордую спину и жемчуг.
Возлюбленная поэта Рудольфа Мими больна чахоткой. Рудольф боится, что не сможет её содержать и хочет оставить бедную девушку.
Я не здесь. Не здесь. Никак не могу вернуться в мир музыки, попасть в нужные ноты. Мелодии проходят мимо меня. Мими задыхается и умирает, всё кончено. Рудольф заходится в рыданиях.
Артисты выходят на поклон. Аплодисменты, цветы. Я слышу, как она изящно ударяет ладонью о ладонь.
Зрители тянутся к выходу. Я по-прежнему не вижу её лица, иду прямо за ней.
Он встречает её у выхода. Высокий мужчина за сорок, седеющий, с бородкой. Они обмениваются поцелуями, и я вижу на его лице отражение её искренней радости, её света и сияния. Он заботливо набрасывает на её плечи шаль, нежно проводя пальцами по изгибу арфы, обнимает, снова целует. Смотрит на неё, держа за руку. До меня долетают слова: \"Кофе... Александрплатц\". Она кивает, он берёт её под руку. Она рассказывает что-то про оперу, он качает головой. Смеются. Ускорить шаг, заглянуть в лицо... Я гляжу им в след, они уходят в сторону Александрплатц.
Достаю тонкую мятную сигарету. Мне пора идти домой. В пустую ледяную квартиру в Шарлоттенбурге.
Другие книги скачивайте бесплатно в txt и mp3 формате на prochtu.ru